DEFINIZIONE

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Brutta bagascia

la Storia!

Bene si ricorda

dei suoi Nerone,

Caligola, Hitler, Mussolini,

dei suoi cesari veri e fasulli,

sovrani e dittatori,

di potenti santi

e fottuti puttanieri,

di intrighi orditi dalle cortigiane,

del nome dei veleni,

delle fameliche orge del potere.

Poi la bagascia

diventa mezzana di casino,

menzognera e saputa nel suo fare;

parla di economie,

strutture e risultati,

di corsi e ricorsi,

corteggiando tutte le scienze,

ma sempre con l’innato intento

di prostituirsi al migliore offerente.

Tecnologie, conflitti,

evoluzioni del pensiero.

E mio padre si chiamava Federico,

né primo né secondo,

ma per me era tanto,

la sua lapide porta solo

la data di nascita e di morte.

E la Storia non ricorda?!

i suoi mille dolori

prima della morte e il suo tormento

e il suo cercare la vita

e quelle parole che non riuscì a dirmi

e il martirio della scienza

e le selvagge cure dei dottori

e i tagli

e il sangue

e i miei tormenti,

mal si ricorda la Storia?!

E mia madre si chiamava Letizia,

riesco a ricordare appena la sua figura.

Ho cercato inutilmente

nel libri di Storia

quella di mia madre,

mi sovviene il suo correre

e il suo fare,

su in terrazzo nella vecchia casa,

morì prima di mettere piede nella casa nuova

fatta in dodici anni di sudori,

era la mia età e la vidi scomparire.

E gli amici;

e le migliaia di compagni;

Vittorio, Angelo, Peppe, Giacomo,

Liborio, Lillo, Emilio, Ignazio,

Alessandro, Giovanni ... e ...
e il mare dei discorsi;

Peppuccio Cavalieri con il suo mondo

di giustizia da venire,

Martino col suo pessimismo,

(dove sei Martino? Lascia la corda dell’impiccato

e vola

vola

più in alto

manda una luce da quella stella)

Di Gregorio e le sue brocche,

Pietro e le arringhe in ogni bar,

Cardella e un dramma da dimenticare

(cosa accadde quel giorno?

e tutto sembrò rompersi in una miriade di pezzi,

quel giovane sangue ti impedì di diventare vecchio)

E gli altri

Modestino, Eustorgio,

Di Francesco, Rita,

e tutti i Totò che ho conosciuto

e il nostro partito

fatto di fantasia

e di poche lune.

E le bandiere delle manifestazioni,

i rumori, i canti.

Dove sono i miei amori,

i sorrisi e gli occhi,

le voci e le parole

delle donne che ho amato?

Anelli attaccati anelano

l’un l’altro

legati da inscindibili rapporti.

La nostra storia ancora da scrivere

e non sapere come sarà scritta.

Mai scritta?!

Urlata

Urlata negli universi

Urlata nell’infinito

Urlata correndo nella ricerca d’amore.

E nel nostro anelare

rimarremo vivi,

stampati nel presente.

La scriveremo?

Si!

Coi passi

mormorando

sul selciato di una via.

1976

Poesia tratta dalla raccolta “Alla ricerca di un dopo” di Francesco Zaffuto (1976/1978),  

Chi vuole ordinare la raccolta in forma di libro clic su “Alla ricerca di un dopo”

immagine - copertina di una rivista di Storia